Era una splendida giornata afosa di fine luglio, a dire il vero una delle poche dopo una primavera assai piovosa. Na temperatura sui 34 gradi, na bèla domenega, gnànca nà nuvola, gnènt vènt, poca gente in giro, che bèl…
La domenega se sa, àle sempre qualcosa de bòn sula tòla da magnàr, proprio stàòlta me trove polenta e tòcìo, contorno de patatine fritte e àn bel dolce per finire…a sto punto me verde na bozeta de nero, àn bèl cabernet franc regalà da me cognà dalla bassa friulana, fresch de cantina.
Se sentòn a tòla, e ghe dàe entro co le ganasce che le fa àn bel rumòr de dent che roseghèa sui òss, co la polenta che se miscìa in bòca come nà petumìera.
Se sa che dopo an bocòn del genere ghe và drìo na beàràda de liquido, così ùn tira l’altro e quando che te te à àcòrt che àl piato àle restà vòdo, ànca la bòza la à ciàpà nà bèla moldesta.
Ahhh…che bèla magnàda, però àdès la pansa la se à sgiònfà, scòminzia la digestiòn, te sènt entro tùt che bòì, come coi fèa la liscìa, e le budèle le sgnàolea…, tùt che sfògonèa.
L’unica àle destirarse àn cìn sul divano, vàrdar al telegiornale, porca vacca, no l’e mai na bèla notizia, pàr che i se gòde a rovinarte sempre la giornata, ma te scominzia a perder colpi, la testa bisogna che la se pòìe sul cuscìn, la notizia te la sèn a metà, diventa sempre pì difficile concentrarsi.
Al pèdo, quando che ànca le palpebre le fa sàràcinesca, gnàncà àl cèrvèl àl ghe riva pì a controllarle, e prima che le se sère del tùt te cìàpa la rampa de scale con quei quatro scàlìn, che i pàr pochi ma noi fìnis mai, e tenendosi duri al scorimàn te te ràmpèghea fin su in camera.
Con àn colpo sèc te sposta al copriletto do dobàs i pìe, e finalmente mèz in coma te te bùta come àn sàc de patate finalmente sul lèt.
Fòra àl sol àl s’cìòca, àle n’afa che te fa gnèr tùt sùdà, te proa a girarte da tute le parti…, e finalmente dopo àn cìn te te sènt àndar via còi angeli.
Màssa bèl pàr eser tùt a posto, proprio co te se drìo oltàr la bàla dei òcì, la recìa la se indùris, la tromba de Eustachio la percepisce in lontananza na spècie de ronzio, porca vacca…, na zanzara, stàquà la me rovina al pisolìn, stàe cìèt, scolte, me quèrde còl nenzìòl sperando che no la me vede…, ma gnènt da fàr, vèrde ànca àn òcìo, mànca mai che la scopre la hò bèlche fulminàda con àn tiro del cùscìn. No la vede…, e la e sempre là che la gira, c’ ostò rumòr che me entra fin sùl cèrvèl e no me dà pàce.
Intànt passa àl tèmp, e no se ghe riva a seràr òcìo, ma vàrda tì…, la giornata la èra scominziàda cosita ben…, gnènt da fàr, a sto punto me tòca alzarme…, addio pennichella.
Ma ànca quando che sòn rivà do da bàs, ancora mèz insèmenì, sto ronzio del cavolo nol la smèt de tormentarme….
Me inacorde che quel del decespugliatore nol à ancora fìnì de segar àl prà…
Ennio Pavei
